Стихи... просто стихи.

[Pol]

Первое ржака. Вэри гуд.

[10k]

та ну, все что есть хорошего у полозковой спиж...гм позаимствовано у бродскага. хотя она по своему изящна несомненно, но кода через совершенно вторичные, но хорошие строки начинают переть ее потуги помыслить, меня например, тянет блевать, а более сильные духом берутся за оружие.

[Pol]

Я ж говорил, что в стехах не разбираюсь совершенно. Поэтому критерий примитивный. Ежели не жалко потраченных времени и усилий на прочтение, то стишок хороший. Вот и всё. Заимствование и вторичность - даже не знаю, кто такой.

[steFFan]

Музыка была новым
черным блестящим хромом
и над летом летела,
как прозрачная ночь.
Ди-джеи, на колесах, чтоб не заснуть,
развлекали народ неделю подряд.
Шли в студию,
и кто-то знал его,
знаменитого шоумена.
Он приезжал к нам в школу
и гонял записи.
А когда он вылез на солнцепек
и пошел к своей машине,
мы увидели: наши мокрощелки ему
на ветровом стекле написали ХУЙ.
Он стер его тряпкой,
усмехнулся и уехал.
Богатый. Большая тачка.

Мои кореша тебя найдут.
Здесь насилуют в овраге,
совращают в машинах, заброшенных домах,
дерутся в гастрономах.
Пыль,
башмаки,
рубаха нараспашку, ворот стойкой,
лаком сверкает укладка.

Эй, чувак, нужны телки, колеса, трава? Вперед...
Я тебе покажу веселье.
Здесь есть всё. Вперед...
Я тебе покажу.

(с) Джим

[Pol]

Детьми когда-то все мы были.
Ты первоклассник, но крутыш!
В клубах горячей летней пыли
Домой как пуля ты летишь.

Вбегаешь ты в подъезд открытый,
А там на лестнице стоит
Какой-то дядька колоритный
И сигаретою дымит.

Небритый он. Наколки видно.
(А если кто тут затаил
Тупую мысль – пусть будет стыдно.
Он нихрена не педофил).

Он явно чем-то озабочен.
Весь в мыслях, фильтр он жуёт.
И внешний вид его всклокочен,
Хоть сам он явно не урод.

И думаешь ты, пробегая:
«Наколки, сигареты… Беее!
Зачем ему фигня такая?
Зачем он на руках себе

Татуировки выбил эти?
Зачем он курит? Вот дурак!
Ведь это плохо, знают дети.
Я б никогда не делал так!».

И вот… Вдруг как-то очень быстро
Проходит три десятка лет.
Стоишь ты в настроенье кислом,
Жарой июльской перегрет.

С похмелья хмурый и небритый.
Татуировки на плечах.
И ум твой, мыслями набитый,
Вгоняет в ступор или в страх.

Ты очень многим озадачен.
Иллюзий закрома пусты.
Стоишь, задумчив и взлохмачен.
И фильтр сигаретный ты

Терзаешь жвалами коронок,
Табачным маревом клубя…
А мимо чешет пацанёнок.
И странно смотрит на тебя...

© Ник у автора непечатный, к сожалению...

[Stervoza]

Опять тебе моя подпись покоя не дает. Напрашиваешься что-ли?

Ой, не дает ни днем ни ночью...
а что произойдет когда напрошусь?

меня заметили убитой в лондоне
разбитой вдребезги
с набитой мордою
когда-то я курила прелести
глотала странности
кололась свежестью
меня снимали на порнокамеры
терзали плетками
рождали ненависть
махито, ром, мескали с пряностью,
текила, виски... все для крепости
была я наркоманкой, пьяницей,
любовницей,
шикарной женщиной
и были, кажется, приходы радости
закаты юности
восходы зрелости
но одиночество пластинкой сраною
крутилось
дрыгалось
я вены резала
мои мечты покрылись плесенью
размылись ливнем
и повесились...
но я ждала
я очень верила
а осень плакала
когда мы встретились(с)

[Pol]

институтка, дочь камергера... Старо, было.

[steFFan]

Вот что я вам скажу...
Никакое вечное блаженство не искупит
растраченной зари.

Тогда всё было проще и запутанней.
Выйдя летней ночью на пристань,
я встретил двух девушек.
Блондинку звали Свобода,
брюнетку – Предприимчивость.
Они и рассказали мне эту историю.
Теперь послушайте вы...
Я вам расскажу о техасском радио и биг-бите,
обволакивающем, медленном, неистовом,
как новый язык,
проникающий в голову с холодной внезапной яростью небесного посланца.
Расскажу о сердечной боли и утрате бога,
странствиях в безнадежной ночи.
Здесь на всю округу ни одной звезды.

Здесь у нас
полный отпад.
(с) Джим

[Pol]

Джима боле нинада, ок?

[steFFan]

Не ок.

[10k]

«Все произведения мировой литературы я делю на разрешенные и написанные
без разрешения. Первые - это мразь, вторые - ворованный воздух. Писателям,
которые пишут заранее разрешенные вещи, я хочу плевать в лицо, хочу бить их палкой по голове и всех посадить за стол в Доме Герцена, поставив перед
каждым стакан полицейского чаю и дать каждому в руки анализ мочи Горнфельда.»

Осип Мандельштам


Приснилось тут: (Спаси, Господь всесильный!
Как-будто мне без снов бадяги мало.)
Смеющийся взахлёб Осип Эмильич
Меня херачит палкой по ебалу

С оттягом! Вхлёст! А я стою безвольно,
Молчу: раз пиздят, то за дело, видно.
И не сказать, чтоб было очень больно.
Но как-то странно... И слегка обидно.

В конце-концов, я ж вроде не нимфетка,
Повёрнутая на трудах Мазоха...
А он, признаться, лупит очень метко,
И грустно мне от этого, и плохо.

Такой он вроде, маленький, сутулый,
Кашне в соплях гриппозных, волос редок.
Измотан, дохл, как воробей Катуллов,
Но лыбится (улыбкою главреда,

Mentula versus шлющего пиита.),
Хотя в очах - безвыходая осень.
И я, рискуя нафиг быть убитым,
Спросил : «таки в чём дело, дядя Ося?!»

Зажмурился на всякий я на случай,
И резко принял эмбриона позу,
(ведь чую же: убьёт пиит ебучий!).
Но слышу: «Милый юноша, вы Прозу

Четвёртую мою читали?» -Как же! -
ответил (мол, польщу - иссякнет порох).
Читал, Осип Эми... А он как вмажет!
«Читал?!» - кричит. «Так что ж ты, сучий потрох!",

И снова за своё - долбает тростью,
Вникаю: прав старик, не зря серчает.
Давным-давно ко мне Эвтерпа в гости
Не заходила на две палки чаю.

Стихов своих трусливые когорты
Я выпестовал не искусства ради.
Вдыхаю еле-еле воздух спёртый,
Он «спёрт», увы и ах, но не украден.

Проснулся... Пальцы, липкие от пота,
Прижал к лицу... И как умалишённый
В рассветной полутьме искал чего-то...
Должно быть, след стихов неразрешённых.
(с) Equilibrio

[Pol]

Во. Отлично.

[steFFan]

Сидя на самом краешке
Над коричневой рекой
Я взор обратил
На громоздкое небо
И что-то такое собрался подумать
Как вдруг по руке
Муравей пробежал.

21.07.84
И.Ф. Летов

[Ashata]

steFFan
Отличненько, Летов вери гут))

[10k]

чо творится!! зачем мой пост порезали?